la máquina  de  escribir  tecleaba  duro, esta  máquina    con un color   verde ,  al  teclear trataba de romper el silencio y buscar la inspiración, como  un ciego cuando rompe una  pared.

los nervios destrozados solo por  el camino, palabra tras palabra , vos  a vos, repetir y repetir, buscando el lecho de la quebrada, buscando en palabras  repetidas, de flores y de caminos  .

 En las  noches de la búsqueda de salida, del cauce del rio  de  la  represa  interior, habían caminos  encontrados  en  bosques  de  caminos  dibujados.

Luis  Carlos  Zamora  Cano

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