Un niño me
contó que había pensamientos de
colores asomados en el
aire, y que cuando
ellos empezaban a volar , yo
los perseguía..
Hay finos instrumentos, a veces
tenemos un violín en
el interior o un fino escalpelo,
o una pintura.
No
se puede
escribir para escapar
de lo bello
que es el entorno , nosotros
nos creamos nuestros propio infierno.
Si veo
que un poeta sueña
con las flores ,con el
amanecer, con la tristeza y la
alegría, con el cuerpo de
una mujer..
Si veo que un poeta sonríe pensando en sus recuerdos
y ellos danzan en su espíritu como espirales y su imaginación sueña me conecto
a sus pensamientos, danzo con el .
Hay entonces una
transmisión espiritual.
Se necesita de
sonrisas para ver cómo
se atraviesan los mismos pensamientos, en sueños espirales.
No
escapamos de la
realidad, solo se ve con un lente ,un lente irreal que
capta caminos y
voces simples,
Poesía prismática, caminos , voces , que se
sondean , se absorben en el aire
girando, los prismas siempre han estado, se navega en
lagos de colores.
La misma poesía prismática es la que toca el horizonte
, una poesía en blanco y negro y
en colores en la que
navega un solo personaje y
ve como su alma
brilla con fracciones de
aire.
La
poesía prismática es la
que capta el aroma
de la brisa y la transforma
en lagos , y esos mismos
navegan girando y formando pequeños
tonos azules..
Un prisma de
colores me persigue por calle
dije alguna, vez
los mismos prismas con los que se sienta
mi alma.
He desenvuelto
el tiempo , y recordado la niñez
, volví a ser niño , me protegen estos pensamientos de
nubes en el horizonte.
Hay lagos mansos y también
avalanchas , que destruyen , pequeños
poemas me cuentan del
paraíso interior en el
que se
navega ,.
La misma muerte
incluso me cuenta de sus penas,
el aire mismo, me toma en
el horizonte y se ve.
Poesía prismática
llena de ensueños , de nubes de
colores de olores de la
mañana, en el que la imaginación
vuela como un niño
o muy cerca, con la misma
inocencia , de un bebe, de
una pequeña criatura
que en su defensa
trae su propia inocencia.
Donde están las
flores que se escaparon por el horizonte, donde está
el aire mismo.
La
crisálida convirtió la poesía en un arma
, escondimos la voz
de ella para
tronar las injusticia, pintamos la
realidad en un prisma para no
ser castigados.
Poesía visual con el
el mismo prisma, poesía
trasnochada en los mismos
colores del mismo infierno, donde se
destruye el alma.
Poesía Prismática, la más pura la más bella, la más
llena de colores.
Luiscazamora.lcz.
Luis Carlos Zamora Cano
Derechos Reservados.
Derechos Reservados.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario