-A Dios mío
los muñones de mis manos
recortados por el odio y quemados
se abren a
escribir poesía, el sol
alegre antes esta
triste, las nubes se esconden, por
el horizonte ,
Donde está la musa.
La primera fue enterrada en
girasoles de sueños y mentiras.
Portaba una rosa
pero no lo era
La primera se escondió
tras aguas claras y
cristalinas
Y era pantano triste
La primera, nunca
fue primera, fue un espejismo de la noche…
A tristeza.
A vacío
A noche
A tristeza
Donde queda el sol
del horizonte se esconderá
Día tras día y las flores y las rosas del
amanecer
Y las manos virginales
de sueños serán eso
Solas, tristes, se
quedara el vacío en el corazón entonces
Sagrada es la palabra y la creo
Y pobre es la
mentira destruye hasta
las más altas torres
Sonidos, silencios, callados
La mentira siempre en tu
cuerpo
La musa ya no está.
Luis Carlos Zamora cano
Derechos reservados.
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