Un niño me
contó que había pensamientos de
colores asomados en el
aire, y que cuando
ellos empezaban a volar , yo
los perseguía..
Hay finos instrumentos, a veces
tenemos un violín en
el interior o un fino escalpelo,
o una pintura.
No se puede
escribir para escapar
de lo bello
que es el entorno , nosotros
nos creamos nuestros propio infierno.
Si veo
que un poeta sueña
con las flores ,con el
amanecer, con la tristeza y la
alegría, con el cuerpo de
una mujer..
Si veo que un poeta sonríe pensando en sus recuerdos
y ellos danzan en su espíritu como espirales y su imaginación sueña me conecto
a sus pensamientos, danzo con el .
Hay entonces una
transmisión espiritual.
Se necesita de
sonrisas para ver cómo
se atraviesan los mismos pensamientos, en sueños espirales.
No escapamos de
la realidad, solo se ve con
un lente ,un lente irreal que capta
caminos y voces
simples,
Poesía prismática, caminos , voces , que se
sondean , se absorben en el aire
girando, los prismas siempre han estado, se navega en
lagos de colores.
La misma poesía prismática es la que toca
el horizonte , una poesía en blanco y
negro y
en colores en la que
navega un solo personaje y
ve como su alma
brilla con fracciones de
aire.
La poesía
prismática es la
que capta el aroma
de la brisa y la transforma
en lagos , y esos mismos
navegan girando y formando pequeños
tonos azules..
Un prisma de
colores me persigue por calle
dije alguna, vez
los mismos prismas con los que se sienta
mi alma.
He desenvuelto
el tiempo , y recordado la niñez
, volví a ser niño , me protegen estos pensamientos de
nubes en el horizonte.
Hay lagos mansos y también avalanchas , que destruyen , pequeños poemas
me cuentan del paraíso interior
en el que se
navega ,.
La misma muerte
incluso me cuenta de sus penas,
el aire mismo, me toma en
el horizonte y se ve.
Poesía prismática llena
de ensueños , de nubes de colores
de olores de la mañana, en el que la imaginación vuela como
un niño o muy cerca, con la
misma inocencia , de un
bebe, de una pequeña
criatura que en su
defensa trae su propia
inocencia.
Donde están las
flores que se escaparon por el horizonte, donde está
el aire mismo.
La crisálida
convirtió la poesía en un arma
, escondimos la voz de ella
para tronar las
injusticia, pintamos la realidad
en un prisma para no ser
castigados.
Poesía visual con el
el mismo prisma, poesía trasnochada en los
mismos colores del mismo infierno, donde
se destruye el alma.
Poesía Prismática, la más pura la más bella, la más
llena de colores.
Luiscazamora.lcz.
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